“Không có gì?”
Anh ấy lại lật tôi lại, ép tôi đối mặt với sự chất vấn của mình: “Nói đi.”
Cổ họng nghẹn ứ lại.
Cánh tay bị anh ấy nắm chặt dần mất cảm giác, nhưng tim lại đập ngày càng nhanh.
Anh ấy đang kéo tôi xuống vực sâu.
Thế là, đầu óc tôi ngơ ngác, há miệng.
“Không phải không muốn.”
“Không phải đã thử với phụ nữ.”
“Cũng không phải không muốn đàn ông.”
“Không thẳng.”
“Không quay đầu lại được.”
“Cũng không phải một ông bố tốt…”
Nhưng làm sao tôi có thể nói ra được.
“Đúng! Bây giờ tôi nhìn đàn ông không lên được, tôi thẳng rồi, nhìn đàn ông là xìu, làm xong với anh thì cả thể xác lẫn tinh thần đều bị tổn thương nghiêm trọng, bị anh bẻ thẳng lại rồi, anh vừa lòng chưa?! Được chưa!”
Đôi mắt đen nhánh của anh ấy trong vực sâu vẫn sáng rõ.
Nhưng ánh sáng long lanh đó lướt qua một cái.
Rồi anh ấy lại ôm eo tôi siết chặt.
“… Em đừng giận.”
Tôi nhìn vào mắt anh ấy, nghe giọng dỗ dành dịu dàng của anh ấy, như thể lại quay về căn nhà trọ nhỏ ẩm ướt tối tăm kia.
Anh ấy vì ăn trộm hai múi sầu riêng mà tôi định tan ca về nhà thưởng thức, bị tôi mắng, quỳ trên gối nói sau này sẽ bao sầu riêng, dâu tây, dưa hấu, nho, lê cho tôi cả đời.
Cảm xúc dâng trào, cồn đã làm tê liệt tất cả lý trí còn lại của tôi.
Tôi cảm thấy nước mắt đang không kiểm soát được mà bị đôi mắt anh ấy hút đi.
Ánh mắt anh ấy đờ ra, buông tôi ra, vẻ mặt lúng túng.
Nhưng tôi nhanh chóng kiềm lại nước mắt.
Rồi bình tĩnh, thậm chí còn mỉm cười nhìn anh ấy:
“Lương Tư Tắc, nếu, tôi nói là nếu, nếu tôi mang thai con của anh, anh sẽ hối hận không, hối hận vì ngày đó đã lên giường với tôi không?”
Anh ấy đầu tiên là yên lặng, cẩn thận đánh giá biểu cảm của tôi.
Như đang phán đoán trong câu nói này của tôi có bao nhiêu phần là đùa.
Sau đó từ từ cong khóe miệng, cười khẽ một tiếng, nói: “Làm sao có thể.”
Ánh mắt chế giễu lướt qua bụng dưới của tôi:
“Say rồi à, em có sinh được không?”
Tôi cắn chặt môi: “Tôi nói là nếu.”
Anh ấy nhìn tôi một lúc, từ từ, như thể miễn cưỡng hợp tác với tôi, thở dài một hơi, lẩm bẩm:
“Nếu sinh được thì anh chẳng phải là ‘được làm bố bất đắc dĩ’ rồi à, cũng tốt, còn có thể để lại một mầm mống cho nhà họ Lương.”
Tôi nghe giọng điệu thờ ơ của anh ấy, cổ họng run rẩy, nói lại với giọng mạnh hơn:
“… Anh có hối hận không?”
Anh ấy không nói gì, quay người nằm thẳng, nhìn chằm chằm vào một tiêu điểm mơ hồ nào đó:
“Hối hận chứ, có sinh được hay không thì anh cũng hối hận, hối hận chết đi được.”
Tim tôi bỗng siết chặt lại, rồi chùng xuống, khi mở miệng, cổ họng đau xót.
“Được.”
Tôi nhìn cánh cửa phòng của Tiểu Quả đang đóng chặt, nghĩ một lúc, kéo rèm chống sáng lại.
Bốn phía bị bóng tối sâu thẳm hơn bao phủ.
Rồi tôi bật một ngọn đèn nhỏ ở đầu giường.
Ánh sáng chiếu lên ga trải giường, rất tiết kiệm, chỉ chiếu sáng phần từ bụng tôi đến đùi.
Tôi cọ mông lên ga giường hai cái, cởi quần ngủ ra.
